El camino a Chauen

Una de las mejores estilográficas de la blogosfera, Curro García del más castizo lugar de Rivas "La Corrala", se lanza a la aventura de descubir Chauen y al final lo consigue.

Nunca había estado en Chauen, pero desde pequeño aquel extraño nombre había formado parte de esa categoría de palabras exóticas y luminosas que las personas adultas repiten sin apreciar su valor, haciendo ostentación de haber desvelado su misterio. Chauen, Chauen. Era un lugar. Estaba en Marruecos. Poco más sabía; algo había oído de las fachadas encaladas de sus casas y de las puertas pintadas de azul. Algo también de no sé qué aire a la Andalucía profunda de algunas décadas atrás, de un reloj parado u otra metáfora repetida hasta la saciedad para describir tantos sitios. Nada de eso casaba con el eco del nombre dando vueltas dentro de su cabeza: Chauen, Chauen. Había algo más, tenía que haberlo.

(Un descuido me llevó a poner una fotografia equivocada. Esta es la elegida por Curro)

Alguna vez buscó en los libros, pero tampoco halló información extensa y mucho menos alejada de las exactitudes geográficas -con alguna pincelada de historia- que se espera de una buena enciclopedia. Chauen, Chauen. Ciudad marroquí. Capital de la provincia del mismo nombre. Al noroeste del país. En las estribaciones de las montañas del Rif. Cerca de Tetuán. Bien. O mal. O nada, como si nada. Había algo más, tenía que haberlo.

Y de pronto, una foto. Es difícil hallar el poso de una verdad anhelada en una imagen, en este mundo en que vivimos asediados por un continuio ruido visual, bombardeada nuestra retina por estímulos que terminamos acogiendo con la frialdad domesticada que nos da la visión gastada -esa que nos taladra en el cerebro y las emociones realidades que nos son muy familiares de tanto verlas en la tele, en la prensa, en el cine, a pesar de que no las conozcamos más que virtualmente-. Sin embargo, así fue.

Ahí estaba Chauen. Era evidente que la foto estaba hecha allí: así lo aseguraba el autor, y cualquier detalle formal de los retratados encajaba con las descripciones mil veces oídas o leídas. Pero no era sólo eso: ahí estaba aquel Chauen, el imaginado sin grandes detalles, sólo con la intuición de un nombre que al niño que había sido se le antojó enigmático.

El sol severo resbalando por la cal y la pintura celeste clara de una fachada; su luz señalando el arco del pasadizo que nos ofrece una sombra agradable y nos invita a regresar: a llevar nuestros pasos al final de la calle, donde el sol se apacigua enredado en los hierbajos rebeldes sobre un tejado. Y allí está, tras el pasadizo, al final de la calle, bajo el tejado, esperándonos con su celeste vivo, la puerta abierta. Para que la crucemos, y entremos sin cerrarla. Para que pasemos a la estancia fresca y, desde dentro, desandemos nuestros pasos con la mirada y veamos, al otro lado, al amigo que hace una fotografía y desafía con ella a las palabras mil veces repetidas, a los atlas y enciclopedias, a la visión gastada.

Ahí estaba Chauen. Y ahí estaba él, descubriendo la reconfortante paradoja de que era allí donde había querido llegar siempre, y de que, en verdad, nunca había estado en otra parte.

Curro la respuesta a los comentarios son de tu incunvencia, muchas gracias por tu estupenda colaboración.